У коллеги есть кореш, его однокашник, с которым я уже лет десять вижусь у того на дне рождения. По паспорту он Олег, но друзья зовут его Погранцом.
Так получилось, что последний раз нас оказалось только двое курильщиков. На четвертом-пятом перекуре, когда общественно-политические темы иссякли, мы перешли на личные, благо 300 г в желудке способствовали... Я почему-то был на 100 процентов уверен, что он пограничник, раз кликуха такая. Ну вот я и начал:
– А ты еще служишь?
– В смысле?
– Ну ты разве не в армии служишь?
– Не-е-е, я в рекламе работаю. И вообще, к строевой не годен.
– Хм, а я думал, если тебя Погранцом зовут, так ты хотя бы в срочке на границе по заставам побегал.
– Да нет, это у меня в универе крыша съехала от переучки, так мне диагноз поставили – «пограничные расстройства психики». Ну так и повелось…