У моего коллеги есть приятель, его однокашник, с которым я уже лет десять встречаюсь у коллеги на днях рождения. В других местах не пересекались. По паспорту он Олег, но друзья зовут его Погранец. Мужичок – как мужичок, слегка суховат в телесах, слегка брутален в общении.
Так получилось, что последний раз нас оказалось только двое курильщиков, остальные – кто бросил, кто не пришёл, и ходили мы курить вдвоём.
На четвёртом-пятом перекуре, когда общественно-политические темы иссякли, перешли на личные. Я почему-то был на сто процентов уверен, что он пограничник как минимум бывший, раз кличка такая. Ну вот я и начал:
– А ты ещё служишь?
– В смысле?
– Ну ты разве не в армии служишь?
– Не-е-е... Я в рекламе работаю. И вообще к строевой не годен.
– Хм, а я думал, если тебя Погранцом зовут. Так ты хоть на срочке на границе по заставам побегал?
– Да не-е-е... Это у меня в универе один раз чуть крыша не съехала от переучки. Так мне диагноз поставили – пограничные расстройства психики. Ну так и повелось.